Виталий Волобуев (g_gumbert) wrote,
Виталий Волобуев
g_gumbert

Categories:

Слово об отце




Я знал, что отец пишет стихи. Но как-то не хватало времени общаться с ним как с собратом по перу. И только теперь, когда его уже нет, понимаю, как много потерял…

Он ушел на фронт в восемнадцать лет, война навсегда осталась в нем, хотя редко соглашался он рассказать что-то о своем боевом прошлом. А тетрадь с фронтовыми стихами сжег, как оказалось, в годы нелепой перестройки, и признался как-то: «Я жалею, что не остался там, с ребятами…» А я жалею, что не уберег ту тетрадь...


ВОЛОБУЕВ
НИКОЛАЙ МИТРОФАНОВИЧ
(1924—2000)


* * *

Мы пробиваем путь на запад,
А он поистине тернист.
И трупов смрад, и крови запах,
Лишь только Дух Победы чист.
А мы идем,
Как прежде деды,
За честь Отчизны, за народ,
С глубокой верой,
Что с победой
Закончен будет наш поход.
И вот тогда, припоминая
Счета потерь, огни дорог,
Мы вспомним тех,
Кто вместе с нами
Вернуться
В отчий дом не смог...

1944 2-й Приб. Фронт


ПАМЯТИ ОТЦА

Погиб, как истинный герой,
Его из бронзы не отлили,
А, как и многих той порой,
В могилу братскую зарыли.
А он рабочим был рожден,
Но поневоле стал солдатом.
И, право, если бы не он,
Не быть бы солнцу в сорок пятом.
Его неумолимый враг
Замял бы хищными клыками,
И над землей, под облаками
Надолго б воцарился мрак.
Но знал герой, что не дано
Владеть планетой сумасброду,
И павшему — без орденов —
Салютовали все народы.
Такой, наверно, роком данной
Располагали мы судьбой:
Европу он прикрыл собой,
А сам остался бездыханным.

1974


Он умер в тот день, когда моряков с подводной лодки "Курск" объявили погибшими. И получилось, что ушел он вместе с солдатами, как и хотел...
А это его мирные стихи:

БУРЕВАЯ ПОЛНОЧЬ

За окном бушует
Буйная метель,
Возле дома стонет
Молодая ель.
Стан ее по пояс
Снегом замело….
Буревая полночь,
Спит мое село.
Только мне не спится —
Не велит душа,
Слишком эта полночь
Сердцу хороша.
Да и как такому
Дани не отдашь,
Коль бумаге что-то
Шепчет карандаш.

1957

МАРТ

Люблю её, под солнцем марта,
Прозрачно-звонкую капель,
Когда она, попутав карты,
Готова кинуть их в апрель.
Когда встряхнувшиеся ветви,
Уже не пряча наготу,
Купаются в весеннем ветре,
И мне уже невмоготу.
Тогда и я, схватив в охапку,
Всё, чем живу, и чем богат,
На всём ходу бросаю шапку,
Бегу, куда глаза глядят.
Но долго ли, и сам не знаю,
Бежать мне в эту благодать.
«Весна от края и до края...»,
А края вовсе не видать.

1984

Tags: Отец, Поэты
Subscribe

  • Post a new comment

    Error

    Anonymous comments are disabled in this journal

    default userpic

    Your reply will be screened

    Your IP address will be recorded 

  • 14 comments